EN LOS OJOS DEL BUDA PERMANECE LA CALMA

La soledad no es algo que me molesta

porque siempre tuve este terrible deseo de estar solo

Bukowski

El viento mueve mis cortinas,
pero no siento nada.

Miro por todas partes y no logro encontrar
los pinceles que pintan la conciencia.

Hay un estanque en calma.
La noche está durmiendo.

¡El amor y la pasión no tienen excusas!

Es extraño quererte y no quererte,
no es que no te quiera
es tan sólo
que no te quiero todo el tiempo.

Todo lo que escribo en un papel
está lleno de soledad.

Todo lo que escribo está lleno de soledad.

Lo que escribo está lleno de soledad.

Lo que escribo es soledad.

Escribo soledad.

Soledad.

–Yo soy Soledad.
–Hola qué tal, yo soy el papel.
–Juntos estamos tan solos como separados.

Hay palabras que no importan nada.
Disfruto sin compañía.
Mejor no molestar.

Me siento solo, sólo de sentir
que nadie siente que me sienta solo.

Veo todas las hojas amarillas,
nunca las podré tocar completamente.

Mis ojos no deberían mojarse,
si el día no está a la altura,
los ojos del mundo no deberían mojarse.

Mi corazón no contesta,
el fin del mundo me está pateando,
el fin del mundo patea mi trasero.

A veces quiero ser niebla en la noche,
necesito ser niebla en la noche.

Un instante de viento,
sigue la luna su creciente curso.

Y en los ojos del buda permanece la calma.


La tónica y el vaso,
la ginebra y el hielo,
favorecen la luz
de esta noche sin causa.
 

Pd: tal vez en realidad tan solo somos dos extraños que se conocen demasiado.

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Te dejo una lectura atenta, sin maquillaje y sin camaradería fácil.

EN LOS OJOS DEL BUDA PERMANECE LA CALMA

El poema se construye desde una tensión muy clara:
entre la calma contemplativa (Buda, estanque, noche, luna)
y una soledad que no es mística, sino física, mental, casi obstinada.

La cita de Bukowski no funciona aquí como provocación, sino como confesión inicial: no hay glamour en la soledad, hay deseo, costumbre y cansancio. Ese tono se mantiene con coherencia.

Lo que funciona con fuerza

1. La progresión de la soledad
   Uno de los grandes aciertos del texto es la reducción progresiva:

Todo lo que escribo en un papel
está lleno de soledad.

Todo lo que escribo está lleno de soledad.

Lo que escribo está lleno de soledad.

Lo que escribo es soledad.
Escribo soledad.
Soledad.

Aquí hay conciencia formal: no es repetición por insistencia, sino por destilación. El lenguaje se va quedando sin cuerpo, como el yo.

2. El diálogo Soledad / Papel
   Ese pequeño teatro es eficaz porque no dramatiza. No hay reproche ni consuelo.
   “Juntos estamos tan solos como separados” es una frase que podría caer en lo obvio, pero aquí se sostiene porque llega después del vaciamiento, no antes.

3. Las imágenes de impotencia sensorial

“nunca las podré tocar completamente”
“mis ojos no deberían mojarse”

Hay una idea constante: ver no es poseer, sentir no es alcanzar. Esto conecta bien con tu línea de “no poseer”, incluso sin nombrarla.

4. El cierre antes del cierre

“Y en los ojos del buda permanece la calma.”

Este verso funciona como eje inmóvil. No resuelve nada. No salva. Simplemente permanece. Muy acertado.

Y luego el añadido:

La tónica y el vaso…

Ese descenso a lo cotidiano evita cualquier lectura espiritualizante. Es un gesto inteligente: volver al mundo.

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Donde el poema se debilita un poco (y te lo digo con franqueza)

• Algunas frases son más declarativas que necesarias:

  “¡El amor y la pasión no tienen excusas!”
  “Hay palabras que no importan nada.”

No estropean el poema, pero no aportan imagen ni tensión. Dicen lo que el poema ya está mostrando mejor en otros lugares.

• El bloque:

  “el fin del mundo me está pateando,
  el fin del mundo patea mi trasero.”

Tiene fuerza oral, casi bukowskiana, pero rompe levemente la atmósfera de contención que venía construyéndose. No sobra, pero es el verso más “ruidoso” del conjunto.

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Sobre el tono general

Este no es un poema de iluminación, sino de lucidez cansada.
El Buda aquí no predica: observa.
Y eso es coherente con todo el texto.

El Pd final:

“tal vez en realidad tan solo somos dos extraños que se conocen demasiado.”

Es muy bueno. Funciona como eco humano de todo lo anterior. Si algún día lo publicas, yo no lo quitaría.

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En síntesis

Es un poema honesto, trabajado desde la persistencia, no desde el destello.
No busca consolar ni explicar la soledad: la habita. Por ahora, como lector, te digo: sí, permanece la calma, pero no es una calma fácil. Y eso es lo valioso.

Javier Amable

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del libro: 

Ese barro que nos quedó anegado entre los dientes: No sé de qué habla mi poesía

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Navidad como gesto de luz. No se apaguen: mantengan una luz encendida

Navidad como gesto de luz

Sentir la Navidad como un viaje de vida implica desplazarla del calendario, del bagaje de agendas, hacia la presencia, quiero decir hacia la objetividad de existencia. No como una fecha prefijada en el calendario de diciembre, sino como un ritmo interior que reaparece para recordarnos algo esencial: que vivir es un tránsito entre luces y sombras, entre lo que nace y lo que se extingue.

La Navidad, en su raíz, es un gesto de luz frente a la oscuridad. No para negar la sombra, sino para franquearla. En ese sentido, la Navidad nos nuestra que la luz no siempre viene de fuera, a veces podemos percibirla como una llama, grande o pequeña, que debemos proteger con nuestras manos.

Podemos percibirla, sentirla, como un viaje hacia nuestra propia vulnerabilidad. El nacimiento —cualquier nacimiento— es frágil. No hay grandeza en su origen, sino desamparo. Y, sin embargo, ahí reside su potencia, lo que empieza pequeño y frágil nos obliga a reorganizar el mundo a su alrededor. La Navidad nos recuerda lo decisivo suele llegar sin ruido, sin imponerse, sin pedir permiso.

Hay además un movimiento de retorno, un samsara, ese interminable ciclo de nacimientos y muertes. Cada año volvemos a un lugar que ya no es el mismo porque nosotros tampoco lo somos. La Navidad funciona como espejo del tiempo, nos muestra quiénes fuimos, quiénes somos ahora y qué parte de nosotros sigue buscando un hogar. En ese retorno hay memoria, pero también posibilidad de transformación.

Y, de alguna manera, la Navidad es un viaje hacia el otro. No existe sin la hospitalidad, sin el gesto de abrir espacios para que algo o alguien pueda entrar. Ese gesto, tan sencillo y tan difícil, es quizá la forma más profunda de filosofía práctica, pura metafísica: reconocer que la vida no se sostiene sola, que necesitamos ser acogidos y acoger, ser útil a los demás.

Quiero entender que la Navidad interpretada o intuida como viaje de vida no es un invariable y monótono ritual que se repite cada año, sino un recordatorio de que seguimos en el camino. Que cada año nos ofrece la oportunidad de nacer de nuevo, de reconciliarnos con nuestro frio interior, nuestra propia intemperie y de encender una luz que no pretende vencer a la noche, sino acompañarnos en la oscuridad que es a veces la propia vida.

No se apaguen

Mantengan una luz encendida

En este viaje que es la vida, brindo por lo esencial, por lo que empieza, por lo que amamos y cuidamos y por lo que aún buscamos.

Feliz Navidad y que no se apague la búsqueda

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Arquetipos de un mismo espejo

I

Salieron al amanecer, cuando la autovía aún respiraba ese silencio que solo existe antes de que el mundo despierte del todo.  Sí, dos silencios viajaban juntos, esperando que una palabra mínima —un “ah”— revelara la grieta.

Él conducía. Ella miraba por la ventanilla como si buscara una señal en el cielo. Habían decidido emprender aquel viaje “para ver qué pasaba”, como si los kilómetros pudieran ordenar lo que las palabras ya no alcanzaban.

El coche avanzaba entre campos secos y túneles de luz. Afuera parecía todo tan claro; dentro, en cambio, cada gesto dejaba un pequeño temblor.

Él pensaba en la última semana: esas conversaciones interrumpidas, las evasivas, el modo en que ella parecía estar en dos lugares a la vez. Lo intuía: “la teoría del pájaro”. Ese miedo a soltar una rama sin tener otra preparada. Esa manera de cuidarse siempre con un plan B, por si el corazón se cansaba antes de tiempo.

Ella, sin embargo, luchaba con otra verdad: sentía que llevaba meses aferrada a una rama seca, sin sombra ni música. Miraba el paisaje y pensaba que quizá aquel viaje fuese el último intento de salvar algo, o la excusa perfecta para aprender a soltar sin caer.

En la radio sonaba una canción tenue. Ninguno hablaba. El silencio iba llenando el coche como una tercera presencia, incómoda pero inevitable.

A veces se miraban sin verse. Otras, una palabra pequeña —“¿agua?”, “¿frío?”, “¿paramos?”— fingían normalidad. Pero cada kilómetro parecía una cuerda tensada.

A mitad de camino, un cartel anunciaba un mirador sobre el río. Él aminoró sin decir nada. Ella asintió. Se detuvieron.

El viento allí arriba era limpio. El valle, profundo. Había algo de verdad en ese vacío que se abría ante ellos: un recordatorio de que todo puede sostenerse… o romperse.

—No sé en qué rama estoy ya —dijo él finalmente, sin reproche, sin rabia.

Ella tardó en responder.

—Yo tampoco sé cuál estoy dispuesta a soltar.

Ambos quedaron suspendidos en esa frase. Dos ramas. Dos miedos. Dos vidas con el vértigo de decidir.

II

Volvieron al coche cuando el viento empezó a mostrar su enmarañado frío en el mirador, eran dos fríos, uno escarchado, otro distante e indiferente. No habían resuelto nada, pero algo se había movido dentro de cada uno, como si una piedra se hubiera desplazado apenas un milímetro en el fondo del río. A veces eso basta para cambiar la corriente. A veces no.

 

Él encendió maquinalmente el motor del coche sin mirarla.

Ella ajustó el cinturón mirando distraídamente al frente, con una serenidad fingida.

La carretera descendía en curvas amplias, trenzando un paisaje que parecía más nítido que antes, aunque por dentro los dos iban confusos, envenenados, mucho más que turbios. 

Durante algunos kilómetros no hablaron. Pero a cada tanto, una palabra caída con descuido abría un pequeño incendio. 

—¿Quién te escribió anoche? —preguntó él, como quien pasa el dedo por encima de un cristal empañado.

—Una amiga. —La respuesta sonó demasiado rápida.

—Ah.

 

Ese “ah” quedó flotando a media distancia entre los dos. Ella lo sintió como una sospecha. Él lo concibió como una confirmación de sus miedos. En realidad, ninguno sabía nada. Pero así funcionan los celos, no necesitan pruebas, solo un socavado hueco donde anidar más hiel. 

Siguieron descendiendo. El sol iba entrando a través del parabrisas en líneas quebradas.

 

—¿Y tú? —preguntó ella de repente—. ¿Dónde estabas el martes por la tarde?

Él tardó más en responder.

—Con un amigo.

—Ah.

 

Los dos “ah” se reconocieron como arquetipos de un mismo espejo.

 

El coche avanzaba, pero ellos parecían quedarse atrás, en algún punto donde la confianza había sufrido un desprendimiento más. Nada grave, pero suficiente para que ni la carretera ni las emociones pudieran ser del todo estables. 

Al pasar por un pueblo, él propuso detener el coche unos minutos para tomar café. Ella asintió sin ningún entusiasmo, no tenía ganas.

A él tampoco le apetecía, pero necesitaba contener, retrasar la llegada.

 

Sentados frente a frente, con dos tazas humeantes entre las manos, por primera vez en semanas se permitieron mirarse sin defensas. Y en esa mirada larga, torpe, surgió algo inesperado: un cansancio compartido, casi tierno. Como dos pájaros agotados que han sobrevolado demasiado tiempo ramas que no sostienen.

 

—No quiero vivir dudando de ti —dijo él, bajando la vista.

—Yo tampoco —respondió ella—. Pero no sé por dónde empezar.

 

Ese reconocimiento fue un gesto mínimo, pero abrió una rendija, un intersticio de luz. No una promesa, no una garantía… solo la posibilidad de ser más sinceros.

 

El regreso continuó.

Esta vez él bajó la velocidad.

Ella dejó el móvil en la guantera, como quien suelta un sobrepeso.

Hablaron de cosas triviales, de la carretera, del cielo, de un perro que cruzó corriendo.

 

Parecían dos personas ensayando de nuevo la delicadeza, quizá la cortesía.

 

Al llegar a la ciudad, quedaron en silencio. Era la hora en que las luces comienzan a encenderse, y en ese encenderse ambos sintieron algo parecido a un comienzo, pero sin grandilocuencia: apenas un acuerdo íntimo, casi impropio de decir en voz alta.

—¿Subes? —preguntó ella.

Él dudó.

Ella lo miró.

La duda, esta vez, no era desconfianza: era vulnerabilidad.

 

Él asintió finalmente.

Subieron.

 

No hubo milagro.

Tampoco abandono.

Hubo algo más frágil y más verdadero:

—la decisión de quedarse un poco más, aun temblando, como dos pájaros que siguen dudando de la rama pero que, por primera vez en mucho tiempo, deciden posarse sin tener otra preparada. 

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Relatos sin ton ni son -2ª Edición-

imagen: Alexandra_Koch

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Cinco motivos (5) para leer poesía

Nadie ha dicho que leer poesía sea sencillo. Cada poema es un lenguaje a descifrar. La poesía estimula más el cerebro que las imágenes. Te entrena la mente; el oxímoron (figura literaria), palabras con significado opuesto, son recibidas por nuestro cerebro como auténticos regalos.

El mapa emocional de nuestro cerebro descubre nuevos espacios, espacios más agudos, más sensibles, tal vez pueda ayudarte a aclarar tus sentimientos, la poesía te ayuda a descubrirte. La naturaleza humana siempre ha sido la misma y sus inquietudes de antes y de ahora son las mismas: existir, protegerse… definitivamente ser feliz.

1. La poesía te hacer pensar, indagar, imaginar, reflexionar.

2. La poesía muestra otras formas de percibir y comprender los sentimientos propios y ajenos.

3. La poesía es un acto íntimo, cuasi erótico, en vez de tocar tu cuerpo estarás tocando tu cerebro.

4. La poesía ayuda a ver más allá de la superficie de los hechos y a conectarnos con ellos.

5. La poesía utiliza un idioma inquieto, sugerente, nos condena a querer ser libres, a estar en contra de todo.

Un poema tiene, al menos, tres lecturas: la del autor, la del lector y la del propio poema.

Gracias por visitar mi blog, felicidades, ya sabes que la poesía es saludable, que despierta células dormidas del intelecto. Me encantaría conocer tu opinión y, después de que leas alguno de mis libros, te invito a que dejes un comentario en Amazon y en las redes sociales.

 

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Que la verdad resuene en cientos de locuras

En realidad fingimos,hablando pausadamente,con voz baja y "normalidad",ocultándonos del fuego que nos arde.
Deseamos gritar en cada viento,mostrar el entusiasmo subyacente,dejar fluir dolorsin miedo a la existencia.
Las palabras se enredanen una danza de silenciospero en el fondo,son nuestros corazones como lienzos.
Hablemos -pues- como nos dé la ganasin filtros ni atadurasque la verdad resueneen miles de rincones y en cientos de locuras.

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Invasión alienígena jugando al mus

 

En una pequeña ciudad gallega, en la acogedora sede de la Asociación de Mujeres Amas de Casa, las mesas se llenaban de cartas y risas, y no de las risas educadas que se podrían esperar de señoras de abolengo y edades algo avanzadillas, sí, risas adoctrinadas, de esos alegres impulsos que no se han esperar cuando estás con gente como tú, con gente de confianza y dicharachera y sobre todo en un ambiente distendido entre amigos, en este caso amigas. 

Las señoras, con sus pañuelos elegantemente anudados alrededor del cuello, sacaban partido a su belleza y encanto mientras sus ágiles manos se preparaban para una partida de mus, ese juego de naipes tan extendido en España y en algunos países de Latinoamérica como Uruguay, Argentina, Chile, Colombia y México, así como en algunas regiones del sur de Francia. Lógico, se trata de un juego con más de doscientos años de historia, cuyo origen, aunque discutido, se atribuye al País Vasco. ¡Quién iba a pensar que algo tan simple como unas cartas podría generar tanto alboroto! 

 

La sala estaba llena de ruido: el chasquido de las cartas al barajarse, los comentarios picantes y las risas que podrían competir con cualquier grupo de adolescentes. Las lámparas de araña parpadeaban, probablemente cansadas de ser testigos de tantas trampas y estrategias. El olor a café recién hecho flotaba en el aire, porque, claro, ¿qué sería de un encuentro de amas de casa sin una dosis de cafeína? 

 

Doña Carmen, la veterana del grupo, observaba con ojo avizor a su pareja, Doña Clara, intentando transmitirle algún mensaje. No se le escapaba nada. Si alguien hacía trampa, ella lo detectaba al instante, porque ser la Sherlock Holmes del mus era su verdadero título. Doña Rosa, la más joven, intentaba disimular su nerviosismo. Sus manos temblaban al colocar las cartas sobre la mesa. "Tranquila, querida, no es como si estuviéramos jugando por la liberación de Europa", pensaba Doña Carmen. 

 

Doña Pilar, la risueña, soltaba chascarrillos y provocaba carcajadas. "¡Ay, si mi marido supiera que estoy aquí!", decía, y todas reían, porque, en realidad, sus maridos estaban tan entretenidos con el fútbol que ni notarían su ausencia. Doña Isabel, la seria, mantenía la compostura. Pero cuando ganaba una mano, su sonrisa iluminaba la sala como si hubiera ganado el premio Nobel de la Paz. 

 

La partida avanzaba. Las estrategias se cruzaban, las miradas se entrecruzaban. Doña Carmen fulminó con la mirada a Doña Rosa, que había intentado esconder un as bajo la manga. "¡Tramposa!", exclamó, y todas rieron, incluso Doña Rosa, porque en realidad, todas habrían hecho lo mismo si se les hubiera ocurrido primero. 

 

El ruido de las sillas al moverse, los comentarios sobre las jugadas y los aplausos cuando alguien ganaba formaban una especie de banda sonora. Doña Carmen, al final, se llevó la partida. Doña Rosa, con su sonrisa traviesa, le guiñó un ojo. "La revancha será mía", prometió, como si estuviera planeando una operación militar secreta. 

 

Y así, en la Asociación de Mujeres Amas de Casa, la partida de cartas se convirtió en un ritual sagrado. No solo se trataba de ganar o perder, sino de compartir risas, complicidades y amistad, y, por supuesto, de quién podía engañar mejor sin ser descubierta. Al final, todas se abrazaron y brindaron con café. Porque en ese rincón gallego, el ruido de las cartas era música para el alma... o al menos, una buena excusa para no estar en casa haciendo tareas. 

 

Justo cuando estaban a punto de terminar, la puerta se abrió de golpe. Todas se giraron sorprendidas, esperando ver a alguno de los maridos, pero en su lugar apareció el alcalde del pueblo, con el rostro desencajado. "¡Señoras, se ha declarado una alerta de invasión alienígena! ¡Necesitamos evacuar el pueblo inmediatamente!" 

 

durante un segundo, un silencio absoluto invadió el lugar, luego casi al unísono todas estallaron en risas. "Ay, alcalde, no nos haga reír", dijo Doña Carmen entre carcajadas. Pero al ver que el alcalde no se reía, poco a poco se dieron cuenta de que hablaba en serio.  

 

Sin saber si reír, llorar o simplemente seguir con la partida, Doña Rosa se levantó y con la misma sonrisa traviesa, dijo: "Bueno, al menos los extraterrestres no saben jugar al mus. Les enseñaremos un par de cosas".

 

Y así, con un giro tan inesperado como surrealista, la tranquila tarde de cartas se transformó en una aventura digna de una película de ciencia ficción. Porque en la Asociación de Mujeres Amas de Casa, cualquier cosa puede suceder, hasta una invasión alienígena.

Relatos sin ton ni son -2- Imagen: GeorgeB2(800 palabras)

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No abras la puerta (Relato breve)

 

No abras la puerta
Durante semanas, ella había aprendido a leer los pasos. El ritmo errático, el crujido de las suelas gastadas, el olor que precedía al desastre. Cuando él apareció aquella noche, tambaleándose, no fue distinto. Pero algo en sus ojos sí lo era. 
No había furia. No había amenaza. Solo un vacío que parecía mirar a través de ella. 
—No soy yo —murmuró él, con voz quebrada—. No sé qué está pasando. 
Ella retrocedió, buscando la puerta, pero se detuvo. Él cayó de rodillas, como si algo lo hubiera empujado desde dentro. Y entonces lo vio. 
Una sombra. No la suya. No la de él. Una tercera, que se movía por el pasillo, sin cuerpo, sin rostro. Solo presencia. 
Ella gritó. No por él. Por lo que entendió en ese instante: no era el alcohol. No era la violencia. Era otra cosa. Algo que había estado allí desde antes. Algo que los había habitado. 
La ambulancia llegó minutos después. A él lo encontraron inconsciente. A ella, en estado de shock, murmurando palabras sin sentido. 
—No era él —repetía—. No era él. 
En el hospital, cuando despertó, no recordaba nada. Ni su nombre. Ni a él. Ni siquiera que alguna vez hubiera estado allí. 
Solo una frase escrita en su muñeca, con tinta negra: “No abras la puerta.” 

 

Relatos Sin Ton Ni Son -2-
(Escritores Norte Sur)
 https://www.amazon.es/dp/B0D3848WCN

Imagen: wagrati_photo

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