V COLOQUIO INTERNACIONAL DE POESÍA Y LITERATURA¡Nos vemos a partir de las 18:00 (hora de España), miércoles 30 abril!Conferencias:•Alonso de Molina (España)•Sylvette Cabrera (Puerto Rico)•Diana Guemarez-Cruz (Puerto Rico)Modera: Luis Gilberto Caraballo (Venezuela)Horarios por país:CDMX – 10:00 hrsEspaña – 18:00 hrsPuerto Rico – 12:00 hrsVenezuela – 12:00 hrs
MIÉRCOLES 30 DE ABRILPROGRAMA VIRTUAL
Horarios por país:
CDMX – 10:00 hrsEspaña – 18:00 hrsPuerto Rico – 12:00 hrsVenezuela – 12:00 hrsCDMX – 11:00 hrsVenezuela – 13:00 hrsCDMX – 12:00 hrsColombia – 13:00 hrsVenezuela – 14:00 hrs
De Sur a Sur Revista de Poesía y Artes Literarias ISSN 2660-7239 (España) De Sur a Sur Revista #Poesía y Artes Literarias es una publicación digital sin ánimo de lucro que publica las creaciones de autores de España y América Latina. Editorial por Libertad González: Escribir es un proceso de desnudez. Cada palabra que un poeta deja plasmado en el papel es un acto de vulnerabilidad, creatividad y valentía, un reflejo de su mundo interior, una manifestación de lo más profundo y propio que habita en él. Cada poeta es un mundo. Cada sentimiento, único. Y en esa individualidad compartida, es donde se nutre la riqueza de la poesía. En De Sur a Sur, creemos en la diversidad de las voces poéticas y en la importancia de brindar un espacio para que cada poeta pueda compartir su universo único. A través de estas páginas, celebramos la expresión auténtica y la belleza de lo inagotable: la palabra, el sentimiento, la poesía misma.
Hoy 28 de marzo 2025, se cumplen 83 años de la muerte del máximo referente de la “Poesía de Guerra” que falleció de tuberculosis en una fría, desalmada, inhumana y cutre prisión franquista de Alicante.
Mantengo que la poesía puede salvar al mundo. Que hoy, como ayer, es necesaria la poesía para hacer prevalecer la magia de la palabra frente a la maldad, el materialismo y la indiferencia.
Habla Pablo Neruda:
"Uno de los amigos de Federico y Rafael era el joven poeta Miguel Hernández. Yo lo conocí cuando llegaba de alpargatas y pantalón campesino de pana desde sus tierras de Orihuela, en donde había sido pastor de cabras. Yo publiqué sus versos en mi revista Caballo Verde y me entusiasmaba el destello y el brío de su abundante poesía.
Miguel era tan campesino que llevaba un aura de tierra en torno a él. Tenía una cara de terrón o de papa que se saca de entre las raíces y que conserva frescura subterránea. Vivía y escribía en mi casa. Mi poesía americana, con otros horizontes y llanuras, lo impresionó y lo fue cambiando".
En su recuerdo
Por Pablo Neruda
Recordar a Miguel Hernández que desapareció en la oscuridad y recordarlo a plena luz, es un deber de España, un deber de amor. Pocos poetas tan generosos y luminosos como el muchachón de Orihuela cuya estatua se levantará algún día entre los azahares de su dormida tierra. No tenía Miguel la luz cenital del Sur como los poetas rectilíneos de Andalucía sino una luz de tierra, de mañana pedregosa, luz espesa de panal despertando. Con esta materia dura como el oro, viva como la sangre, trazó su poesía duradera. ¡Y éste fue el hombre que aquel momento de España desterró a la sombra! ¡Nos toca ahora y siempre sacarlo de su cárcel mortal, iluminarlo con su valentía y su martirio, enseñarlo como ejemplo de corazón purísimo! ¡Darle la luz! ¡Dársela a golpes de recuerdo, a paletadas de claridad que lo revelen, arcángel de una gloria terrestre que cayó en la noche armado con la espada de la luz!
No cesó tu rayo ni tu aliento
Por Alonso de Molina
Nos das con tu palabra sin barreras
una canción, tan última o primera
que siendo sangre, verso y canto fuera
conciencia de la patria que abanderas.
Nacida para el luto fue la estampa
de coplas y palabras con tu anhelo;
perito en lunas, de tan corto vuelo,
que caídas tus alas en la trampa,
sin cordura ni juicio en sus inquinas,
te infringieron maldades sin piedad;
para el pueblo, Miguel, que fuiste viento
al que el hombre acechó con sus espinas,
no pudieron robar tu libertad
pues no cesó tu rayo ni tu aliento.
A Miguel Hernández (30-10-1910/28-03-1942) en su centenario.
Alonso de Molina
(marzo, 2010)
Gracias por echar un vistazo y dejar un comentario
en estos sitios donde puedes ver algunos de mis trabajos.
Google Books
Amazon Books
La palabra
ilumina al corazón callado de la piedra. Abre su resplandor ante la herrumbre,
gotea en la memoria, dicta raíz y mar, palomas del desierto y de la sal que
aroma.
Benjamín León (Prefacio)
Aquí, en este Cabo, se inventó la mar. Habían llegado
ya los pobladores –con su pitillo en boca– para poner carnada a las gaviotas y
alzarse en su vuelo como un aeroplano silencioso.
Yo los vi atravesar el mar remando en un velero de
papel. A sus rostros curtidos se adherían austeras las informes boinas que
cubrían sus cabezas.
Y era tanto el amor a la tierra bañada de abundancias
que no existía más hambre que el pellizcarse el buche, que, por toda manduca,
el sudor y el braceo allanaban las horas con el aire que esculpe el aliento a
un suspiro.
Eran faenas doctas en pos de lo imposible, a menudo
también eran canciones que amasaban la lengua y el trabajo con dios como
horizonte para expiar blasfemias.
Los hombres resollaban cantando maldiciones con el
humor audaz de los poetas, esculpiendo palabras, sin saber qué decir, para
hablarles de cara a la miseria.
Tal vez nunca rindieron el abrazo ni anidaron cabellos
al bálsamo de besos que la mar prometía. Era azul el candor, la pureza onírica
postergada a un después, a un no sé, a un qué va.
Por toda indecisión arremetían tercos, flotando
alrededor del pozo donde manaba el agua de la mano del amo; brotaba algún
aplauso y alguna boca terca ladeaba sus labios escupitando al suelo.
Pero así es mi cuna, es la casa que
construyó la luna por manos de mi abuelo.
No había pobreza ni silencio, alguna argucia tal vez
sí, había que engañar al hambre y al frío, hacer balance con la inopia y la
carencia, navegar en la tierra y arrancarle al mar los peces y al cielo su
clemencia.
Tomar del alba el fósforo y la mano
de niña de mi madre, con sus tintes sardónicos dormitando a la sombra de una
constelación de cosmos, fueron, sí, nueve astros durmientes aguardando galaxias
venideras en años.
Desde el amanecer al ángelus, el viento va entintando
la orilla y los caminos.
Palideció mi padre con sus peces
heridos y en su juego de damas descalzó a sus fantasmas.
El mar es una tortuga lenta que persevera en ti
adherida a tu espalda, y tú te nombras atrio, afirmada promesa de destierro, y
pretendes que el viento sea tu casa y mancillas tus manos pretendiendo una
estrella cuyo halo no existe.
Todavía no he hablado de los días de lluvia, de la
bendita luz del aguacero, cuando todos los platos tiemblan emocionados al calor
de las gachas, de las migas, de las tarbinas… estos sí son poemas para curar la
hambruna.
Los cuscurros de pan y las almendras fritas, con agua
o con leche, assúcar y canela y miel para adornar y el anís en grano para rizar
la mar y la verbena.
Qué silencia la noche al borde de su
falda. Los espejos admiran el jazmín de
su rostro.
Que él estire el traje y saque ella
la lengua a la vergüenza, que sus manos suicidas se agiten con esmero.
Así el retorno, el sámsara, la posesión del Ágata,
sólo sortija y luz, allá el collar de perlas.
Regreso al paraíso con el sombrero blanco de no haber
roto nada.
Me quiero como a una estrella que busca sus anillos,
el mundo no ha cerrado. Allá todo es memoria. Un alcance a la suma de los
tiempos, cuando yo no existía, y el mundo era el mapa entrañable para entrar a
vivir.
Alonso de Molina
La Posesión del Ágata (Fragmento)
©2020 De Sur a Sur Ediciones
No sé de qué habla mi poesía
Poemas Comentados
“Ese barro que nos quedó anegado entre los dientes" es una antología poética que explora las profundidades de la experiencia humana, transitando por el amor, la soledad, la identidad y la naturaleza del ser humano.
A través de versos introspectivos y potentes imágenes, el poeta nos lleva a un viaje entre lo íntimo y lo universal, donde cada poema es un reflejo de la búsqueda constante de sentido en medio de la incertidumbre y el paso del tiempo.
¡Definitivamente! Hoy jueves 20 de marzo 2025, a las 10:02 de la mañana española, ha comenzado oficialmente la primavera en España.
Aunque los cambios en las estaciones a menudo nos afectan por tema alergia y quién sabe qué, el caso es que el equinoccio de primavera nos brinda días más largos, tardes apacibles y sobre todo, con el invierno en fuga de olvido, un sentido de renovación y promesas.
Se abren los días con un conjuro de pájaros que no olvidan los poderes del fuego. El buen tiempo llegó. Canta la media luna para poner en jaque a todas las madrugadas del invierno.
Podría ser que la lluvia lamiera nuestros ojos y hundidos en la niebla todo nos pareciera noche, donde calles, estaciones y pájaros serían el cantar sin alma de tantas primaveras enmohecidas.
Cada primavera, lo he dicho y pintado en las paredes, trato de reinventarme, de mostrar mi perfecto y natural origen al universo. Es la estación del año más carnosa, la primavera es redonda e ingenua, atolondrada y lúbrica, su destino esposarse en el punto lascivo de la carne.
Todo ha sido avanzar en femenino:
mi madre mis hermanas,
mis tías, mis vecinas, mis primas,
mis hijas, mi mujer, las novias que no tuve,
las que dijeron no, las que no dije sí,
las que nunca olvidé, las que no me recuerdan,
las que luego, las que después, las que nunca.
En cambio, a ti, no podría olvidarte.
Te observo alborotada,
de azul y blanco riendo,
al igual que las fresas
y que el pan
y las uvas
abrazada a una luna
que en sus formas reclama
el amor de una piedra;
eres tú manantial
-yo un suspiro en desorden-.
Me rebasan tus cantos,
las letras de tu nombre,
me rebasa el olvido,
y aunque la
vida es corta
hay que
vivirla a fuego
recorrer las esquinas,
aventurarse en calles
que proclamen la savia
amarrado a tus pechos,
en enredado en tu pelo
olvidarnos del mundo:
contigo pan y olvido.
Como nombre de guerra,
tal que
Ulises, elijo Nadie,
y si miro a
la tarde
-como Borges-diré que contigo –mujer-
quiero quemar las horas.
Tal que Ulises, elijo Nadie,
